carne jugosa

Ya no era tan temprano. Su tersa piel, tan vulnerable en apariencia, empezaba a suponerle más dificultades de las que estaba dispuesto a soportar. Tenía prisa por terminar con aquello y hundió el cuchillo hasta el fondo con un movimiento rápido, apresurado. Demasiado. Notó que la punta se clavaba en algo duro y se lamentó por todo el esfuerzo que le requeriría recuperarlo y el tiempo que perdería, más aún. ¡Y todo salpicado, venga! Tendría que haberlo hecho de noche, con más tiempo, como le había dicho ella. Ya no podría salir así a la calle y la rabia le hizo ensañarse cuando, con un tirón brusco, consiguió liberar la hoja proyectando pedazos de carne jugosa por todo el pecho y la cara, volviéndola a hundir una y otra vez, ahora ya sin ningún tipo de pudor, ni de inútil precisión. Las salpicaduras que se escurrían camisa abajo empezaban a secarse, y el leve crujir de la ropa en los regueros y pensar que ella volvía a tener razón, le recordaba una vieja sensación de exceso de apresto y de ahogo que sus furiosas cuchilladas no conseguían mitigar. Su mujer seguía mirándole atónita mientras boqueaba buscando las palabras que le sacaran del frenesí, pero no conseguía más que balbuceos ininteligibles. Él aguantó su mirada y con un gesto agrio contestó a sus ademanes. Cállate, ¿quieres? No hace falta que abras la boca para recordarme que tenías razón. En lugar de criticarme podrías terminar de preparar el bocadillo mientras me vuelvo a duchar y me cambio de camisa, que llego tarde. Ah, y nada de tomate esta vez… ¡mierda de tomate!

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